Opinião · New Brunswick

A Porta Pintada na Parede

Um professor volta para casa em uma província que jura precisar de professores — e descobre que a maçaneta não gira.

Por Ross Cline ·19 de junho de 2026 ·5 min de leitura

Estou deixando New Brunswick na semana que vem. Antes de ir, quero registrar de forma clara — e oficialmente — o que aconteceu quando um homem qualificado voltou para casa e tentou trabalhar aqui.

Eu voltei para casa.

Depois de quinze anos em Taiwan — onde cheguei sem família, sem casamento, sem visto concedido por meio de uma esposa, e construí uma escola de inglês em Taichung do zero, contratando professores, escrevendo currículo e fazendo a folha de pagamento — voltei para New Brunswick. A província em que nasci e fui criado. Voltei por razões que têm sua própria longa história. Mas voltei do jeito que se supõe ser possível: acreditando que duas décadas construindo algo real contariam para alguma coisa no lugar que me formou.

Isso não contou para nada. E quero mostrar exatamente como, porque o como é a parte que deveria fazer as pessoas em Fredericton e Ottawa se mexerem na cadeira.

New Brunswick vai lhe dizer, alto e continuamente, que está desesperada por professores. As vagas são reais — você mesmo pode encontrá-las. O centro multicultural em Saint George anunciou professores de inglês em tempo integral no Indeed.ca, a mesma plataforma que o resto do país usa. Levei uma dessas vagas pessoalmente ao meu próprio escritório distrital. Não deu em nada. Fui de carro a Fredericton mais de uma vez e cumprimentei o homem que coordena os programas para recém-chegados e de aprendizado de idiomas, com currículo em mãos, perguntando se havia algo que pudéssemos construir juntos — ou, na falta disso, qualquer coisa que eu pudesse ensinar para eles. Nenhuma resposta. Nem uma vez.

Este é o registro de um homem tentando. Enviei mais de quatrocentos currículos e cartas de apresentação personalizados. Entrei no YMCA, no centro para recém-chegados, no WorkingNB. Não consigo ser contratado para ensinar. Não consigo atuar como substituto. Não consigo ser voluntário em uma escola pública. Não consigo dirigir o ônibus. Vinte anos fazendo exatamente o trabalho que esta província diz não conseguir encontrar gente para fazer, e nenhuma porta se abre — nem mesmo as não remuneradas.

E quando finalmente me sentei à mesa do WorkingNB e expliquei tudo de forma clara — que um homem com a minha experiência estava há um ano e meio sem trabalho — me disseram que isso é normal. Um escritório com a palavra working no nome me disse que eu não estar trabalhando, por dezoito meses, era normal, e não ofereceu mais nada. Essa única palavra é a história inteira. Um órgão do governo, financiado para colocar pessoas em empregos, olhou para um cidadão qualificado sendo rejeitado por um ano e meio e chamou isso de normal.

Eu não estar trabalhando — dezoito meses disso — era “normal”.

Também me disseram que, se eu quisesse me tornar mais empregável, o caminho era um programa de quatro anos — como se vinte anos administrando uma empresa fossem uma página em branco a ser preenchida. Então me requalifiquei mesmo assim, por minha conta e no meu tempo: um curso de marketing digital de seis meses, três noites por semana, três horas por noite, pelo Zoom. Nunca fiquei parado. Enquanto esperava, dei aulas de inglês de graça para recém-chegados que estavam se estabelecendo aqui.

Uma dessas alunas trabalha em tempo integral para o governo federal, entrevistando candidatos dia após dia. Em uma de nossas aulas, ensaiamos como ela poderia levar uma ideia ao gerente — uma melhoria pequena e sensata. Em vez de digitar as informações de uma nova contratação cinco vezes, ela tinha concluído que dava para manter o arquivo na nuvem, onde toda a equipe pudesse vê-lo, e economizar cerca de seis mil dólares por ano para o governo. Ela só queria ajuda para colocar isso em inglês. Então lá estava eu, de graça, orientando uma servidora pública exausta sobre como apresentar ao próprio chefe uma forma de economizar dinheiro público — exatamente o tipo de trabalho de escritório que passei vinte anos fazendo — enquanto eu mesmo não consigo ser contratado para fazer nada disso. E quando finalmente apresentou a ideia, ela me contou, o gerente pediu que deixasse para lá. Espere eu me aposentar, ele disse.

Espere eu me aposentar.

Essa é a província em uma única troca de falas. Uma trabalhadora fazendo o serviço, cansada demais para insistir na melhoria. Um gerente que prefere que o desperdício sobreviva à própria carreira em vez de consertá-lo sob sua supervisão. E um homem com vinte anos da experiência exata sentado à mesma mesa — útil o suficiente para orientá-la, e invisível para todos que realmente poderiam contratá-lo.

Quero ser cuidadoso aqui, porque é aqui que a versão preguiçosa desta história erra. Não tenho ressentimento dos recém-chegados. Eu os ensino, gosto deles, e eles não estão fazendo nada além do que qualquer um de nós faria. Quando um governo subsidia parte do salário de uma pessoa para tornar a contratação atraente, o empregador está sendo racional e o trabalhador está sendo totalmente justo. O trabalhador nunca é o problema. O problema é uma estrutura que vai pagar para colocar uma pessoa capaz em uma cadeira e deixar outra, igualmente capaz, em pé no degrau sem sua própria porta — e depois chamar isso de normal.

Já que estamos na palavra não qualificado: fui considerado não qualificado para uma sala de aula por um sistema que encontra espaço para pessoas cujas vidas profissionais foram passadas em ofícios sem qualquer relação com o magistério. Isso não é uma crítica aos trabalhadores de ofício — eles são a espinha dorsal desta província e eu jamais menosprezaria esse trabalho. É uma questão de lógica. “Não qualificado” não pode significar algo honesto se desqualifica o homem que passou vinte anos ensinando e administrou a própria escola, enquanto a porta continua aberta em outro lugar.

Então aqui está New Brunswick, como eu a vivi: uma província com uma porta pintada numa parede. A placa diz precisamos de você. A maçaneta não gira. E, quando você bate tempo suficiente para perguntar quem responde por uma porta que não abre, o escritório cujo trabalho inteiro é cuidar dessa porta lhe diz que não há nada de errado. Isso é normal.

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Estou indo embora. Em uma semana estarei em um avião para o Sudeste Asiático — sozinho, endividado — voltando para a parte do mundo que um dia permitiu que um homem sem nada construísse algo que importasse. Eu não queria ir. Dei a esta província uma chance justa, até mais justa do que ela me deu. Não estou escrevendo isso por raiva, embora Deus saiba que eu tenha motivos para um pouco dela. Estou escrevendo porque voltei para casa, e não havia casa aqui para alguém como eu, e alguém em Fredericton e alguém em Ottawa deveria ter que ler essa frase e responder por ela.

Uma província pode precisar de professores e ainda assim rejeitar o professor parado bem à sua frente. A minha fez isso. Gostaria que alguém, enfim, explicasse por quê.