Die Tür, die an die Wand gemalt ist
Teilen
Meinung · New Brunswick
Die an die Wand gemalte Tür
Ein Lehrer kommt in eine Provinz zurück, die schwört, sie brauche Lehrer — und stellt fest, dass sich der Griff nicht drehen lässt.
Von Ross Cline ·19. Juni 2026 ·5 Min. Lesezeit
Ich verlasse New Brunswick nächste Woche. Bevor ich gehe, möchte ich klar und unmissverständlich — und für die Akten — festhalten, was geschah, als ein qualifizierter Mann nach Hause kam und hier arbeiten wollte.
Ich kam nach Hause.
Nach fünfzehn Jahren in Taiwan — wo ich ohne Familie ankam, ohne Ehe, ohne ein über meine Frau vermitteltes Visum, und von Grund auf in Taichung eine Englischschule aufgebaut habe, Lehrer eingestellt, Lehrpläne geschrieben und die Gehaltsabrechnung gemacht habe — kehrte ich nach New Brunswick zurück. Die Provinz, in der ich geboren und aufgewachsen bin. Ich kam aus Gründen zurück, die ihre eigene lange Geschichte haben. Aber ich kam auf die Weise zurück, auf die man es eigentlich können sollte: in dem Glauben, dass zwei Jahrzehnte damit, etwas Echtes aufzubauen, an dem Ort, der mich geprägt hat, etwas zählen würden.
Es zählte nichts. Und ich möchte Ihnen genau zeigen, wie, denn das Wie ist der Teil, der Menschen in Fredericton und Ottawa in ihren Sitzen unruhig werden lassen sollte.
New Brunswick wird Ihnen laut und ständig sagen, dass es verzweifelt Lehrer braucht. Die Stellenanzeigen sind echt — Sie können sie selbst finden. Das Multikulturalitätszentrum in Saint George hat auf Indeed.ca nach Vollzeit-Englischlehrern gesucht, auf denselben Plattformen, die der Rest des Landes nutzt. Ich habe eine dieser Anzeigen persönlich in mein Wahlkreisbüro gebracht. Nichts ist daraus geworden. Ich bin mehr als einmal nach Fredericton gefahren und habe dem Mann, der die Programme für Neuankömmlinge und Sprachlernen leitet, mit Lebenslauf in der Hand die Hand geschüttelt und gefragt, ob wir gemeinsam etwas aufbauen könnten — oder, falls nicht, ob ich irgendetwas für sie unterrichten könnte. Kein Rückruf. Nicht einmal einer.
Das hier ist die Bilanz eines Mannes, der es versucht. Ich habe mehr als vierhundert maßgeschneiderte Lebensläufe und Anschreiben verschickt. Ich bin ins YMCA gegangen, ins Zentrum für Neuankömmlinge, zu WorkingNB. Ich kann nicht als Lehrer eingestellt werden. Ich komme nicht einmal als Vertretungslehrer unter. Ich kann nicht an einer öffentlichen Schule ehrenamtlich arbeiten. Ich kann den Bus nicht fahren. Zwanzig Jahre genau in der Arbeit, von der diese Provinz behauptet, sie finde keine Leute dafür, und nicht eine Tür geht auf — nicht einmal die unbezahlten.
Und als ich schließlich bei WorkingNB am Schreibtisch saß und es offen darlegte — dass ein Mann mit meinem Hintergrund anderthalb Jahre lang ohne Arbeit gewesen war — wurde mir gesagt, das sei normal. Eine Behörde mit dem Wort working im Namen sagte mir, dass mein Nicht-Arbeiten, anderthalb Jahre lang, normal sei, und bot mir sonst nichts an. Dieses eine Wort ist die ganze Geschichte. Eine staatliche Stelle, finanziert, um Menschen in Arbeit zu bringen, sah zu, wie ein qualifizierter Bürger anderthalb Jahre lang abgewiesen wurde, und nannte es normal.
Mein Nicht-Arbeiten — anderthalb Jahre lang — sei „normal“.
Man sagte mir auch, wenn ich mich arbeitsfähiger machen wolle, dann sei der Weg ein vierjähriges Programm — als wären zwanzig Jahre Unternehmensführung eine leere Seite, die erst noch gefüllt werden müsste. Also habe ich mich trotzdem weitergebildet, auf eigene Kosten und in meiner eigenen Zeit: ein sechsmonatiger Kurs in Digitalmarketing, drei Abende pro Woche, drei Stunden pro Nacht, über Zoom. Ich habe nie stillgesessen. Während ich wartete, habe ich Neuankömmlingen, die sich hier niederlassen, kostenlos Englisch beigebracht.
Eine dieser Schülerinnen arbeitet in Vollzeit für die Bundesregierung und führt Tag für Tag Bewerbungsgespräche. In einer unserer Stunden übten wir, wie sie gegenüber ihrer Vorgesetzten eine Idee ansprechen könnte — eine kleine, vernünftige Verbesserung. Statt die Daten eines einzigen neuen Mitarbeiters fünfmal neu einzugeben, hatte sie sich ausgedacht, könne man die Akte in der Cloud aufbewahren, wo das ganze Team sie sehen könne, und der Regierung so rund sechstausend Dollar im Jahr sparen. Sie wollte nur Hilfe dabei, das ins Englische zu bringen. Also saß ich dort, kostenlos, und coachte eine erschöpfte Beamtin dabei, ihrer Chefin einen Weg vorzuschlagen, öffentliches Geld zu sparen — genau die Art Büroarbeit, die ich zwanzig Jahre lang gemacht habe — während ich selbst nicht eingestellt werden kann, um irgendetwas davon zu tun. Und als sie die Idee schließlich vorbrachte, sagte sie mir, ihre Vorgesetzte habe sie gebeten, es auf sich beruhen zu lassen. Warten Sie, bis ich in Rente gehe, sagte sie.
Warten Sie, bis ich in Rente gehe.
Das ist die Provinz in einem einzigen Gespräch. Eine Arbeiterin, die den Job macht, zu erschöpft, um die Verbesserung durchzusetzen. Eine Managerin, die es lieber hätte, dass die Verschwendung ihre eigene Karriere überlebt, als sie unter ihrer Aufsicht zu beheben. Und ein Mann mit zwanzig Jahren genau der richtigen Erfahrung sitzt am selben Tisch — nützlich genug, um sie zu beraten, und für alle unsichtbar, die ihn tatsächlich einstellen könnten.
Seien wir hier sorgfältig, denn hier geht die billige Version dieser Geschichte in die Irre. Ich hege keinen Groll gegen die Neuankömmlinge. Ich unterrichte sie, ich mag sie, und sie tun nichts anderes, als was jeder von uns tun würde. Wenn eine Regierung einen Teil des Lohns einer Person bezuschusst, um deren Einstellung attraktiv zu machen, handelt der Arbeitgeber rational und der Arbeitnehmer vollkommen fair. Der Arbeitnehmer ist nie das Problem. Das Problem ist eine Struktur, die dafür zahlt, eine fähige Person auf einen Stuhl zu setzen und eine andere, ebenso fähige, auf der Stufe stehen zu lassen, ohne eigene Tür — und dieses Dastehen dann normal nennt.
Während wir schon beim Wort unqualified sind: Ich wurde von einem System als ungeeignet für ein Klassenzimmer beurteilt, das Platz für Menschen findet, deren Berufsleben in Berufen verbracht wurde, die mit Lehren überhaupt nichts zu tun haben. Das ist kein Angriff auf Handwerker — sie sind das Rückgrat dieser Provinz, und ich würde die Arbeit nie herabsetzen. Es geht um Logik. „Unqualified“ kann nichts Ehrliches bedeuten, wenn es den Mann disqualifiziert, der zwanzig Jahre lang unterrichtet und seine eigene Schule geführt hat, während die Tür andernorts offen bleibt.
Also ist New Brunswick, wie ich es erlebt habe, eine Provinz mit einer an die Wand gemalten Tür. Das Schild sagt wir brauchen Sie. Der Griff lässt sich nicht drehen. Und wenn man so lange klopft, bis man wissen will, wer für eine Tür verantwortlich ist, die sich nicht öffnet, sagt einem das Amt, dessen ganze Aufgabe genau diese Tür ist, dass nichts falsch sei. Das ist normal.
Ich gehe. In einer Woche sitze ich in einem Flugzeug nach Südostasien — allein, verschuldet — und fliege zurück in den Teil der Welt, der es einst einem Mann mit nichts erlaubte, etwas Bedeutendes aufzubauen. Ich wollte nicht gehen. Ich habe diesem Ort eine faire Chance gegeben, eine fairere, als er mir gegeben hat. Ich schreibe das nicht aus Wut, obwohl Gott weiß, dass ich mir ein bisschen davon verdient habe. Ich schreibe es, weil ich nach Hause gekommen bin, und hier für jemanden wie mich kein Zuhause war, und jemand in Fredericton und jemand in Ottawa diesen Satz lesen und sich dazu verantworten sollten.
Eine Provinz kann Lehrer brauchen und dennoch den Lehrer abweisen, der direkt vor ihr steht. Meine hat das getan. Ich möchte, dass mir endlich jemand erklärt, warum.
