Krista Randall
Wie ich Krista R. traf, meine neue Liebe auf einem Besenstiel
Eine skurrile satirische Liebesgeschichte aus dem Wald, mit Charme, Besenstielen, Waldzeugen und einer sehr seltsamen Beweiskette.
Man sagt, die Liebe findet dich, wenn du sie am wenigsten erwartest.
In meinem Fall hat sie mir fast den Hut vom Kopf geweht, als sie auf einem Besenstiel an mir vorbeiflog.
Ich ging durch den verzauberten Wald von New Brunswick, kümmerte mich um meine eigenen Angelegenheiten und dachte tiefgründige philosophische Gedanken, wie zum Beispiel, ob Krähen uns heimlich beurteilen, als ich plötzlich ein Geräusch über mir hörte.
Es war kein Vogel. Es war kein Flugzeug. Es war nicht einmal eine dieser riesigen Fundy-Mücken, die aussieht, als hätte sie eine Hypothek und ein Vorstrafenregister.
Es war Krista R.
Sie kam mit der Zuversicht einer Person, die sich eindeutig mit einem Besenstiel auskannte, durch die Bäume gefegt. Elegant. Geheimnisvoll. Leicht gefährlich auf die Art, wie eine Person gefährlich ist, wenn sie sowohl Kerzen als auch starke Meinungen besitzt.
Natürlich war ich neugierig.
Sie landete so sanft wie ein Blatt, das den Waldboden berührt, und stellte sich mit einem Lächeln vor, das einen Mann dazu bringt, keine praktischen Fragen mehr zu stellen.
Es gibt Momente im Leben, in denen die Logik einfach zur Seite tritt, ihre Brille abnimmt, sie ordentlich zusammenlegt und sagt: „Ross, du bist jetzt auf dich allein gestellt.“
Dies war einer dieser Momente.
Krista hatte die Art, gewöhnliche Dinge magisch erscheinen zu lassen. Tee schien in ihrer Nähe wärmer. Der Wald schien heller. Tiere schienen sie persönlich zu kennen. Einmal reichte ihr ein Eichhörnchen eine Eichel, und sie nahm sie mit der ruhigen Würde einer Person an, die amtliche Korrespondenz erhält.
Ich wusste nicht, wem sie durch den Himmel gefolgt war, bevor sie mich fand. Ich wusste nicht, welches uralte Zaubererdrama, Besenjealousie oder verzauberter Internetunsinn sie in meinen Orbit gebracht hatte.
Alles, was ich wusste, war dies: Wenn ich jemals zuvor verwirrt gewesen war, war ich jetzt plötzlich, heftig, komisch sicher.
Direkt ins Bett mit Krista R.
Eine kleine Anmerkung für das Protokoll: dies ist Satire, keine Biografie, kein Geständnis und sicherlich kein verlässlicher Leitfaden für Wald-Dating.
Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Besenstiel-Ereignissen, lebenden Zauberern, Online-Kobolden oder waldrechtlichen Verfahren wird wahrscheinlich am besten mit einer Tasse Tee und einem sorgfältigen Sinn für Humor gehandhabt.
Zuerst nahm ich an, Krista sei einfach charmant, exzentrisch und ungewöhnlich gut vernetzt unter Waldbewohnern.
Aber jede Hexe hat eine Geschichte.
Vor der Romanze, vor den Besenstielfahrten, bevor ich mich am Rücken eines fliegenden Haushaltsgegenstands festklammerte und flüsterte: „Ich nehme an, das ist jetzt mein Leben“, gab es eine andere Präsenz im Hintergrund.
Der Zauberer.
Nicht die weise Art von Zauberer. Nicht der Gandalf-Typ, der mit Feuerwerk, Weisheit und hervorragender Haltung ankommt.
Nein, das war eher ein Tastaturzauberer. Der Typ, der am Rand des Leidens anderer Leute schwebt, kleine Zaubersprüche in Kommentarfelder murmelt und passive Aggression mit Zauberei verwechselt.
Er hatte vielleicht einen Zauberstab. Er hatte vermutlich einen Umhang. Aber vor allem hatte er ein Hobby: sich an Orten relevant zu machen, an denen Relevanz ihn nicht eingeladen hatte.
Aufgenommen während der frühen Übergangstage – Phase eins oder vier, je nachdem, welches verzauberte Ablagesystem konsultiert wird. Sie ist eine starke Frau und hat sich wirklich allem wie eine Ente im Wasser angenommen. Ich bin stolz auf mein großes Mädchen.
Krista schien zu ihrem Verdienst völlig unbeeindruckt von altem Zauberer-Unsinn zu sein.
„Mach dir keine Sorgen um ihn“, sagte sie und richtete ihren Hut mit der gelassenen Autorität einer Frau, die genug Unsinn gesehen hat, um Eintritt zu verlangen.
„Er folgt Schatten“, fuhr sie fort. „Ich fliege.“
Das war der erste Moment, in dem mir klar wurde, dass sie nicht nur magisch war. Sie war praktisch.
Und wie jeder Mann irgendwann lernt, ist praktische Magie die gefährlichste Art. Sie funkelt nicht nur. Sie bringt Dinge zu Ende.
Sie braute den Tee. Sie machte das Feuer an. Sie stellte den Besen neben die Tür wie einen Honda Civic mit emotionalen Problemen. Dann sah sie mich an und sagte: „Na? Kommst du oder nicht?“
Ich überlegte meine Optionen sorgfältig.
Dann stieg ich auf den Besen.
Von Liebesgeschichte zu Beweisarchiv
Natürlich ist kein modernes Märchen ohne Belege vollständig.
Früher endeten Geschichten mit einem Kuss, einem Schloss oder einem aufgehobenen Fluch. Heute enden sie mit Screenshots, Zeitstempeln, verdächtigen Kommentar-Mustern, seltsamen E-Mails und dem anhaltenden Gefühl, dass irgendwo jemand den Kessel ein bisschen zu enthusiastisch gerührt hat.
Also ja, das begann als eine lächerliche Liebesgeschichte über Krista R., einen Besenstiel und einen Mann, der vielleicht zu bereitwillig war, sich vom Mondlicht und schlechtem Urteilsvermögen mitreißen zu lassen.
Aber wie viele seltsame Geschichten streift sie auch etwas weniger Niedliches: das merkwürdige Verhalten, das sich um eine Person sammelt, wenn sie anfängt, Dinge zu dokumentieren, die andere lieber nebulös halten würden.
Die Komödie bleibt. Der Besenstiel bleibt. Die Waldbewohner bleiben tief engagiert.
Aber unter dem Witz steckt ein einfacher Punkt: Wenn dieselben seltsamen Muster immer wieder auftauchen, lohnt es sich, sie aufzuschreiben.
Krista Randall bleibt unterdessen der reizendste Teil der ganzen Angelegenheit.
Sie lässt sich von Trollen nicht stören. Sie ist von Zauberern nicht beeindruckt. Sie verwechselt Lärm nicht mit Macht.
Sie zieht einfach ihre Stiefel fester, richtet ihren Hut und fliegt über die Bäume, während wir anderen noch versuchen, uns an unsere Passwörter zu erinnern.
Und da bin ich, halte mich krampfhaft fest und frage mich, wie ein Mann von der Kontrolle seiner Blog-Kommentare dazu kommt, über New Brunswick mit einer Hexe zu fliegen, die schwach nach Zimt, Holzrauch und Sieg riecht.
Das Leben ist geheimnisvoll.
Liebe ist seltsamer.
Und Besenstiele, habe ich gelernt, haben eine schreckliche Federung.
Die Moral der Geschichte: unterschätze niemals eine Hexe mit sauberem Flugweg, scharfem Blick und absolut keiner Geduld für düstere kleine Zauberer, die am Rande des Lebens anderer spuken.
Außerdem, wenn sie dir eine Fahrt auf dem Besen anbietet, frage, ob es einen Sicherheitsgurt gibt. Ich kann dir sagen, es ist eher ein Riemen als ein warte mal.
